Insomnia nº ?

Não sei o que é, mas me tira o sono, me fisga o estômago e me aflige a alma. Passei horas a pensar numa solução para um enigma meu, que eu mesmo fiz e a mim me devorei ao repetir as respostas erradas: não há solução alguma. Morri e morro ao pensar no que não existe. É quase um ciclo que se fecha no escuro, e gira e roda e expira. Expira o nada. Ao entender que nada existe, que nada é claro nessa impertinente escuridão, dei por terminada a Guerra insana a vitória do São. Sim, o São que nada fez para ganhar o cargo. Apenas pensa, pensa, pensa e morre, morre e encontra a solução já morto, encaixotado e feliz por acreditar que o insano é são.

Quando o vento nos faz ver.

O sono faz parte do ser; a falta dele, parte da inquietação do pensamento. Não sei o motivo, na verdade, de não dormir. Sei que é um conjunto de motivações, um mix de fatores que me fazem pensar e pensar... sem agir. Nada posso fazer aqui deitado, esperando o sono chegar. Mas posso pensar, e por isso não durmo.

Tive momentos oportunos à reflexão por esses dias, momentos daqueles que desprezamos por concluirmos que nada parece certo. De tão erradas as coisas acabam por, harmoniosamente, passear pelo tempo de maneira esplêndida, nos deixando atados aos nós do destino. Somos sementes de um chão incerto, coberto por grandes matas já plantadas pelo Tempo. Fomos plantados por algum tipo de pássaro, daqueles que acalentam os olhos com sua viva cor, e pelo seu bico desprendemo-nos da Grande mãe, pronta a ceder seus filhos a um mundo cheio de erros. No caos vivemos a harmonia da incerteza, certa de que somos capazes de trazer a paz a um pensamento são.

Ao olhar o infinito desse mundo, perto do céu e perto da terra, vi meus erros conquistarem o vento, mas também nele eu senti que haveria sempre alguém capaz de direcioná-los para que eles não fossem simplesmente carregados sem direção... Sempre que com meus erros o vento soprar a vida fará que um ser esteja presente para os sentir, compreender e compartilhar comigo, de forma que nunca deixarei que somente de erros eu viva. Somos seres imperfeitos, mas nascemos com a perfeição harmônica do caos. É nela que crescemos, com ela é que criamos e, sem saber, ela é o que chamamos de destino.

Paixão clandestina: a verdade.

O amor não penso, sinto
Por entre as veias de meu coração sedento.
Toco a canção exata, traz o vento
O sopro às minhas asas clandestinas.

Faço mais pensar, não sentir...
Mas pensando não se ama um sentimento
Crio a forma,
Dou a luz ao fogo.
Que exuberante aflige o pensamento.

Sou a censura do Estado reprimido.
Coração pulsante ao som do tempo
Pássaro que é preso a contragosto.
Todas as formas de amor pensante,
Todas as vidas atiradas ao relento.

Miserável força, o pensamento
Que desgraça o amor sentido, parte ao meio
Duas vidas de um coração inteiro.
Quero sentir, somente,
Livre pra despensar.
Amar o sentimento.

Paixão clandestina.

Ela é magnífica. Maior beleza ou pureza jamais encontrarei na minha vida. Das quatro que eu podia pegar, ela me encantou. Acordo, ela me chama. Vou ao trabalho, sinto sua falta... Não há mais dias infelizes, com ela a minha vida ganhou uma nova programação. As baladas, a vida vil e insana que levava sem ela me fazem ver como havia perdido tempo com desnecessidades. Quanta beleza e informação ela esbanja! Passaria horas a fio vidrado nos seus olhos, e ainda assim teria prazer em enxergar cada vez mais o contraste e a nitidez de sua íris. Ela me apaixona, sempre. Basta um toque, um aperto de mão e eu logo perco o controle. Sinto meu coração vibrar só com seus sussurros, pois é tão forte seu timbre que qualquer som da natureza é realçado vindo dela. Eu gozo de alegria, ainda que não a tenha ganhado por completo. Muitos me praguejam por achar errado eu tê-la comprado de um mercador internacional, ilegalmente. Mas é assim que eu consigo sustentar meus vícios. Infelizmente a sociedade não me dá outra escolha. Ela é tão nova que seria um pecado deixá-la solta num mundo cheio de perigos e decepções. E outra: eu estou consciente de contribuir para o bem ambiental, já que nunca vou deixá-la cometer qualquer atrocidade à natureza. Ela é inteligente o bastante para me respeitar; e eu, esperto o suficiente pra não a deixar me seduzir.

Compreensão inquietante.

Bobo como deve ser. Lindo como se faz crer. Sem verbos, é um substantivo alado. Saberia melhor entender se o visse. Mas se fecho os olhos, o sinto.

Sobrevoar a realidade com a alma sublime do amor é contemplar sua real existência: a materialização do abstrato mundo sensível, que capta as melhores vibrações e as transforma em obra-prima, sendo dotada da mais pura aura que vigora através dos tempos... Pois dos poetas o Amor se vale, para que seja mantido o futuro desfrute das palavras que acalentam o inexplicável.
É complexo, é infinito, simplesmente é. Nas formas, a música altera o ritmo, a dança o passo, a pintura a tela. Do ardor dos frígidos ao furor dos pacíficos, não o saberíamos entender. Pois movem-se multidões, destroem-se reinos e plantam-se pedras no seu lugar.

O mais contundente conceito gerou horror. A mais harmoniosa expressão causou o Amor. A dose certa, na hora exata, levou à chuva o rio, ao afluente o lago, ao oceano o mar. Essa é a visão que daqui vejo: uma infinita obra-prima que brilha diante de meu pensamento.

Insomnia n° 100.809

Não adianta. Hoje nada me aflige. Apenas penso. Pensar me faz homem, me faz gente. Com o pensamento sofro, porque nele existo. Pesar? Pensar? São muito parecidos.

Desde a hora que se foi junto ao som do relógio contíguo, deixo acordada minha mente. É essa a hora exata da minha lentidão humana: paro e penso. Sei que de nada adianta pensar sem fins lucrativos. Mas penso. Sou a vida mundana acordada num momento, e esse é o momento da vida humana mais feliz, mais incrédula de que tudo existe. Pensar é uma dádiva; sofrer, uma bênção aos que pensam. Imagine-se dentro de um poço infinitamente fundo, aonde nada há senão você. O escuro, a lentidão e o vácuo criado pela falta de pensamentos o fazem sofrer. Sem eles, você seria apenas um monte de carne jogada em um buraco. Com eles, um monte de idéias incríveis. Como sair daqui? Que existe naquela luz? Como vim parar aqui? Quem inventou essa história pra me fazer agoniar em sofrimento? Posso eu reinventar essa história e descobrir o que de melhor existe longe desse sofrimento? É isso. Esta é a verdadeira razão do agora.

O momento que se passa é o momento de idéias incríveis. Ainda que longe da luz do poço ou mesmo do próprio poço, eu me vejo pensando. Sim, a visão do pensamento nos faz sofrer em alegria, pois com ela eu consigo atravessar qualquer infinito que me cubra de sombras, ou qualquer vácuo que me asfixie as idéias. Penso para que um mundo exista, sem ele não seria o que sofro. Se sofri um dia, é porque pensei. Se continuo a sofrer, é que da alegria do pensamento nato tenho o que me faz preciso: o instante de viver.

A Hora da Sra. Boa Fé

É suíno. Tudo é a causa dele. Por que deixei de dizer o certo? Não quero nem saber. Ontem falei com Nostradamus, ele me contou que novamente o Mundo acabar-se-á. Aqui no Brasil, dessa vez. O Porco vai assolar as massas, invadir as casas e nos inspirar. Teremos de vestir as máscaras a fio, pra festejar o carnaval que em Dezembro já vai estar de matar. Festa que todo brasileiro gosta... Somos seletivos, e a Seleção é que não vai faltar. Darwin? Que nada, foi o Wallace lá da favela de Noronha que descobriu essa evolução da Bateria da Porteira. Sem ela, nenhum outro animal sairia vivo senão o próprio. O Porco. É ele o vilão das trevas que nos vem assombrar. É dele que eu corro agora pra não poder pegar. Sem rima a suinada grita, se estremesse e vibra na fúria de matar. Ou morrer. Não sei, nem quero que saibam que eu soube.

Só sei que é inevitável, é a Hora da vez. Bem que eu sabia que Nostradamus tinha um fundinho de verdade. Mas coitados daqueles que se mataram antes de virar o milênio, morreram sem apreciar o delicioso sabor do divino toicinho que amanhã hei de preparar.

Ainda lembro do barulho do Baby antes de morrer. Grunhia de dor, o pobrezinho. Mas sorte foi a dele, morrer a morte santa, a alimentar uma boca faminta. Eu me lembro de Nostradamus ter mesmo uma insônia por causa desse maldito porco. Nunca lhe fez bem a carne suína. Nunca.